Masques de mots

Il danse au bout des doigts des papillons de lune

Qui roulent leurs couleurs dans des pots de brouillard

Habillant le soleil d’un chapeau de vieillard

Dont le feutre se fond aux eaux de la lagune.

Au souffle du zéphyr l’aile de la Fortune

Tourne au-dessus d’un monde où le bruit d’un billard

Résonne dans la nuit suivant un corbillard

Comme un collier de jais que le jour importune.

Des flaques de silence abritent des reflets

Dont les lambeaux de marbre attisent des soufflets

Rougissant les canaux d’une glaire de braise.

La mer brouille le temps barbouillé de chagrin

Et dissout lentement au cœur de sa fournaise

Ce poème broyé comme un boisseau de grain.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2015

Comments

[annie]

Bonsoir Francis,
"Il danse au bout des doigts des papillons de lune"
Rien que pour ce vers j’applaudis !
J'attends votre recueil bien sûr avec impatience mais pas de précipitation, le rêve est si beau !
Bonne soirée.
Amitiés.
Annie