Graines d'astres

En ouvrant le tiroir qui contient l’écriture

Les mains tremblent de joie et cherchent la couleur

Qui remplira les mots de ce parfum de fleur

Dont les enfants feront des pots de confiture.

Loin des plis du papier quelques traits de rature

Tissent des bouts de temps sans aucune valeur

Ciselés comme l’eau fondant sous la chaleur

D’un brasier attisé par l’or de la nature.

Des gerbes de lumière ouvrent à l’horizon

Une boîte à bijoux que le feu d’un tison

Remplit de souvenirs au parfum de guimauve.

Et comme Cendrillon quitte déjà le bal

Le conte s’est glissé sous le voile tombal

D’une larme mêlée aux feuilles de la mauve.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2015

Comments

[Francis Etienne]

Merci Annie pour ce commentaire dont la justesse touche son but. Oui la poésie est de fait une activité qui demande autant de distance du lecteur que de proximité de l'âme. Ainsi certains ne partage pas l'émotion et d'autres, comme vous deviennent des miroirs de ces émotions si abstraites que laissent échapper les mots.
Merci pour votre remarque et votre amitié.
Cordialement,
Fe

[annie]

Bonsoir Francis,
Un très beau résumé, si l'on peut dire, du plaisir de poétiser ce que d'aucuns ne comprennent pas ! C'est ainsi que je reçois ce sonnet, mes bravos renouvelés.
Amitiés.
Annie

[Francis Etienne]

Merci Annie pour ce commentaire dont la justesse touche son but. Oui la poésie est de fait une activité qui demande autant de distance du lecteur que de proximité de l'âme. Ainsi certains ne partage pas l'émotion et d'autres, comme vous deviennent des miroirs de ces émotions si abstraites que laissent échapper les mots.
Merci pour votre remarque et votre amitié.
Cordialement,
Fe