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21 mars 2014 5 21 /03 /mars /2014 21:35

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Sous chaque mot écrit par pure lassitude

Se cache un grain d’or fin recouvert de haillons

Comme si dans la nuit la douleur des bâillons

Fourrait le fond du cœur d’une autre servitude.

 

L’encre est un sang de l’âme et dans la solitude

La chair devient du vent sous le poids des maillons

Dont les phrases sans fin ferment les moraillons

Par un bout de couleur propre à la négritude.

 

Des villes aux confins d’un royaume ennemi

Brûlent toujours le temps que la pluie a vomi

Sur une arche de nacre aux reflets d’émeraude.

 

             Or pour combler l’azur d’un trou d’éternité

             Les poètes en vain hissent l’humanité

Au bout de leur métier à tisser la thibaude.

 

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

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Published by Lettres de soie rouge - dans Vitrail de glaise
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commentaires

Francis Etienne Sicard Lundquist 24/03/2014 20:23


Cher Dominique,


Merci encore de toon commentaire


si puissant et tellement encourageant


pour moi dans une période


où tout semble se teinter de gris


et de lassitude,


mais grâce à toi et à tous ceux


qui suivent mon évolution,


je reprends courage.


Merci encore de tout coeur,


Cordialement,


FE

Francis Etienne Sicard Lundquist 24/03/2014 20:22


Nespresso ! of course !


SW

Francis Etienne Sicard Lundquist 24/03/2014 20:21


Cher Stellamaris,


Merci pour ce commentaire si amical


et dont chaque mot ensoleille


la page.


Merci encore de tout coeur,


Cordialement,

Dominique 22/03/2014 14:22


Les poètes en vain ? Pas totalement Francis, ils jouent leur rôle et tu en es la preuve

Rick 22/03/2014 10:46


Beautiful!  What else?   Rick

  • Lettres de soie rouge
  •  Ce blog a pour but d'exposer des pages de poésie, ornées de textes, d'images et de mélodies, pages écrites au fil des jours et, de rassembler des fragments de lumière comme à travers les cristaux d'un kaléidoscope. Il est ma première étude
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