Le blog de lettres de soie rouge

Caressant le soleil habillé de droguet

La brise a déposé sur le bord de la plage

Les moufles de satin d’un paresseux nuage

Qui souffle dans le ciel des bulles de muguet.

Comme les bois dressés d’un tout jeune daguet

Des racines de vent boursouflent à leur rage

Des vases de porphyre enduits d’un beau cirage

Dont les parfums de deuil éblouissent le guet.

Sur les places du bourg déjà bruit amère

La douleur de la mer dont la sombre chimère

Envahit les étangs, les plages et les ports.

Mais fuyant de la nuit d’où s’échappe une treille

Les premiers mots criés comme des bouts de sorts

Effacent les désirs dérivés de la veille.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

L’aube est un bout d’écrin où se pose un soupir,

Un ravin de silence aux jonquilles de paille,

Un mur entre le ciel et l’or de la rocaille

Qui pousse sous ses doigts en train de s’assoupir.

Derrière une chandelle une eau prête à croupir

Enlace de sa boue un jardin en broussaille

Que cache à demi-mot l’ombre d’une muraille

Adossée à la nuit qui tarde à s’accroupir.

Des mésanges en fleurs picorent sur la lune

Des bulles de lumière échappant d’une dune

Comme un grain de soleil s’envole des forêts.

Et c’est dans le sang vif d’une jeune fontaine

Que se reflète alors la robe de futaine

D’un jour quittant son lit entre les minarets.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Les mûres de l’enfance enchantent le vieillard

Et cousent à ses yeux la rondeur d’une agate

Qui roule dans la neige où l’air d’une sonate

Fond des pépites d’or sur un banc de brouillard.

Quelques traits de soleil aux doigts d’un scribouillard

Gribouillent un hasard aux jambes d’acrobate

Comme si le passé d’une âme scélérate

Ornait déjà le temps d’un pas de corbillard.

Dès le premier instant la mémoire de l’ombre

Envahit le regard d’une douleur si sombre

Que les mots du silence en perdent leur couleur.

Mais personne ne vit replié sur la page

Qui tourne autour d’un clou dans les mains d’un voleur

Qui n’est autre que soi face aux bruits d’un mirage.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Sous les voûtes d’un pont construit par les romains

Des plantes sans soleil aux sèves de mercure

Parfument à leurs doigts l’encre d’une écriture

Qui glisse entre les mots des rires inhumains.

Des femmes sans visage abritent sous leurs mains

Les rides d’une peau dont le venin torture

Le regard d’un vieillard qu’une lumière impure

Emplit d’un désespoir sans aucuns lendemains.

Pâle comme la flamme attachée à son cierge

La voix d’un mendiant touche la Sainte Vierge

D’un sanglot de saphir qui se fond dans la nuit.

Passe alors un vaurien dont le manteau de laine

Se consume de peur proche d’une fontaine

Où s’abreuvent des morts tous les soirs à minuit.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Le lourd  balancier d’or du temps qui se défait

Comme un nœud de cravate aux couleurs de la page

Touche les toits blottis contre un bout de plumage

Qu’un perroquet trahit d’un regard imparfait.

La bouche d’une fée avouant son méfait

Colle aux lèvres du vent qui selon son usage

Repousse le soleil vers un beau pâturage

Où paissent des agneaux au pelage parfait.

Fables de funambule ou voix de la parole

Les livres d’aujourd’hui cachent la parabole

De l’enfant qui grandit à l’ombre du palmier.

Pourtant quelques savants recherchent seuls encore

La voie ouverte un jour par le vol d’un ramier

Au-dessus de la mer embrasée au phosphore.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Pour un ange échappé de son profond berceau

Dans l’océan bleuté d’un matin en dérive

Une étoile en cristal s’éloignant de la rive

Plonge ses doigts de fée en plein cœur d’un boisseau.

Plus généreux pourtant que la cire du sceau

Son souffle se faufile entre un feu qui se prive

D’une flamme vivante avec qui tout arrive

Et le ciel endeuillé par la mort d’un ruisseau.

Des fruits gorgés de miel ruisselant de lumière

Eblouissent le cœur d’une rose trémière

Suspendue à la nuit comme un baiser d’enfant.

Puisant alors de l’eau dans un bourgeon gracile,

Les derniers mots s’en vont s’enfermer en concile

Jusqu’au jour où viendra retentir l’olifant.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Jaillissant de l’orage une âme de carton

Déchire un vrai mirage avec une tenaille

Qui plonge son bec noir dans un sac de grenaille

Eventré par un vent aux lèvres de glouton.

Des marmites de marbre et des tours de béton

Rejettent l’insolente au pied d’une muraille

Où des troupeaux de clous se cachent dans la paille

Pour dévorer le temps comme dans un dicton.

Quelques turbans froissés gisent sur le bitume

Près des restes de mots qui disent l’amertume

De voir partir le ciel dans un fourgon furtif.

Les places et les bancs vident alors leur rage

Sur le sommeil d’un ange au visage chétif

Qui passant par la plaine avait perdu courage.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Une flasque en rubis rougit de sa splendeur

Une nappe de lin où regorge l’aisance

D’une table dressée avec cette souffrance

Qu’un homme putréfié contemple avec laideur.

Des fruits mûrs et pulpeux répandent leur odeur

Tout autour d’un cristal coloré de garance

Que de fins chandeliers recouvrent à distance

D’un reflet de bougie brûlant avec tiédeur.

Une paire de gants à la soie amarante

Aiguise le regard d’une lune mourante

Par-dessus les clochers et les quais du vieux bourg.

Minuit sonne à Saint Ange et Rome toute entière

Suspend en vain son souffle aux pas d’un condottiere

Qui lisse de sa main l’or de son brandebourg.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014