Anges de cire

Le blé de la moisson posé sur la rocaille

Lentement se consume et doucement se fond

A l’aube renaissant d’un sommeil très profond

Où nagent les regards d’une riche broussaille.

Un papillon de sel qu’un écusson écaille

D’un reflet de lilas et d’un bout de chiffon

Frotte contre son corps un joli carafon

Rempli d’un sable d’or et d’un brin de ferraille.

On pousse sous un char des esclaves battus

Et l’on lance la lune en pâture à l’abus

D’un serpent de silence plié dans de la glace.

Puis on épuise l’âme aventurant son cou

Dans le lacet des mots tenus par le licou

D’une branche de feu dont sursoit la grimace.

Francis Etienne Sicard Lundquist @2024