Pan de lune

La voute du silence au parfum de glycine

Couvre à son voile en toile une nuit de cristal

Où rugit dans le soir à son cri oriental

Les filaments d’argent d’une longue racine.

Des dunes en papier courent à l’officine

Où déjà cuit le temps sur un fin piédestal

Orné de la splendeur d’un sombre végétal

Dont les feuilles de sang comblent une bassine.

Pierre à pierre le vent drapé dans son manteau

Tire de l’horizon à grands coups de marteau

Les fils d’ivoire blancs qui fondent la ferraille.

Dès le matin pourtant un vieux poêle à charbon

Mugit sous le soleil posé sur un ambon

Puis se glisse en mourant au revers d’une maille.

Francis Etienne Sicard Lundquist