Il brûle au bout du soir des pétales de flamme
Que des barques de soie emportent sous le vent
Comme des coffres d’or arrachés au couvent
Où tremblent le Graal et sa belle oriflamme.
Des gestes d’écrivain ouvrant un calligramme
Perlent de leur saveur, sous le dais d’un auvent,
Le mur désargenté que les riches souvent
Prennent pour un château sous forme d’épigramme.
L’écriture est un art qui exige du mot
Le silence absolu dont un simple marmot
Colore la vertu d’un revers du sourire.
Pourtant page à page un magicien construit
L’horizon du savoir que le lecteur instruit
Entrevoit par hasard sans jamais se maudire.
Francis Etienne Sicard Lundquist
©2013