Parabole du pauvre

Il brûle en chaque cœur une larme de braise

Qui roule de nos yeux vers un vieil abreuvoir

Autour d’un trait de lune affublé d’un bavoir

Que l’on noue au collet comme l’or d’une fraise.

La main creuse une terre à grands coups de cymaise

Et soulève le vent par peur de décevoir

L’ombre d’un beau passant qui monnaie un savoir

Sous le manteau de chair d’une bouche si niaise.

Palabre de mots vains et sourires de roi

Le temps use ses dents contre un sombre beffroi

Dont le tocsin ravit au monde son mirage.

Des fils de cristal pur et le parfum nacré

D’un papillon portant un éventail sacré

Touchent alors celui qui connaît le naufrage.

Francis Etienne Sicard Lundquist @2024