Le blog de lettres de soie rouge

Sous sa lourde mantille ourlée à fleur de peau

Le regard étoilé d’un parfum de vanille

La négresse s’avance ébruitant sa cheville

Enroulée aux couleurs d’un burlesque oripeau.

L’église toute entière observe ce fléau

Qui ose se montrer à la sainte famille

Avec cette insolence et sous cette guenille

Qui ne cache des sens que juste ce qu’il faut.

Elle se jette un instant au pied de Sainte Estelle

Dévoilant son visage où la honte pastelle

Chaque trait corrompu par la tentation.

La foule toutefois muette comme carpe

La regarde s’asseoir près d’une haute harpe

Que  ses mains toucheront en méditation.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Par touches de velours le ciel couvre son cœur

D’une lumière d’or que des boules d’ivoire

Roulent dans la blancheur d’un immense ciboire

Posé sur un autel regorgeant de liqueur.

Le temps traverse l’ombre en terrible vainqueur

Et sème sur la mer ce doux parfum de poire

Qui ronge le regard d’un mépris dérisoire

Ordonnant de mourir sans aucune rancœur.

Le sable déchiré par des bouts de ficelle

Emporte sous sa vague un rêve de nacelle

Suspendue aux soupirs d’une bouche en effroi.

Et pour un seul mensonge apaisant la brûlure

Un paon couleur de neige à la divine allure

     Dérobe de son bec l’aube au sein d'un beffroi

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

A chaque pas de l’aube un filet de satin

Coule d’un flacon d’or rempli d’ambre et de gloire

Que la main d’un géant verse sur de la moire

Tendue entre les fils d’une lune en rotin.

Languissant comme une âme aux bras d’un diablotin

Une ombre se faufile aux pages d’un grimoire

Pour écrire des mots enfuis de la mémoire

D’un homme se prenant pour un sombre lutin.

Un bourdon épuisé par le poids d’une plume

Se repose en silence au revers d’une enclume

Dont la chair étourdie ondule d’un frisson.

Qui froisse alors le mur au bord du cimetière

Lorsque passe un nuage au-dessus d’un buisson:

Est-ce le jour griffé par un chat de gouttière ?

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

D’une feuille de menthe et d’un feu de fanal

Le magicien crée un sirop de cerise

En repoussant le soir sur un bout de banquise

Dont les reflets de soie élident le canal.

Une étoile de laine en manteau cardinal

De son museau de nuit habilement égrise

Les joyaux d’un trésor que parfois le cytise

Cache dans un secret au parfum hivernal.

Le souffle d’un ruisseau passe au fil de l’épée

La bouche d’une enfant que le ciel a nappée

D’une larme de miel et d’un brin de nougat.

Or les rats de la ville échappent de leur cage

Mais le joueur de flûte à qui faudra le gage

Prépare un châtiment pour qui vit renégat.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Cendre et braise de temps un fleuve sans couleur

Baigne  d’or et d’encens les larmes d’une enfance

Bariolée aux mots sans aucune élégance

Qui recouvrent le corps d’un pétale de fleur.

Des cartes à jouer et des porte-malheur

Jonchent de leurs chiffons et de leur sueur rance

Le parquet des palais que des rats en errance

Tachent comme des trous qui bâillent de douleur.

Les bouquets où se fane une ombre de nuage

Repoussent à leur pied la lèvre d’un suage

Mourant sous le reflet d’un cierge qui s’éteint.

Il pousse sur les toits recouverts de farine

Des branches de silence aux reflets  de l’étain,

Puis la lune se glisse au cœur d’une vitrine.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Comme passe le temps au bout d’un serpentin

Ainsi jaillit du cœur ce cri de solitude

Qui mouille à sa salive avec mansuétude

Les derniers mots écrits par un triste pantin.

De sa gorge serrée à l’étau du destin

S’échappe le sanglot de son ingratitude

Et dépeçant la nuit en grande turpitude

Le lâche se souvient de son dernier festin.

Des flammes de chagrin prises dans la détresse

Usent à leur ivoire une heure de l’ivresse

Où plonge pour toujours un silence de fer.

Or que tremble la lèvre ou que s’ouvre la fosse

Qu’importe le cocher qui conduit le carrosse

Puisque le repentir n’entre pas en enfer ?

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Des coupoles de marbre écaillé par l’orage

Boursouflent de leur dos le jardin endormi

Sous un dais de satin où parfois a frémi

Ce silence du temps qui dévore le mage.

Les passants éblouis découpent une image

Dans un trou de bassin grand comme une fourmi,

Et plantent dans le ciel l’ombre d’un ennemi

Dont la ville meurtrie évente le courage.

A quelques pas perdus d’une gare au repos

Des sifflements de cendre acclament à propos

Le retour d’un oiseau vers son seul sanctuaire.

Les clochers sont drapés d’une peau de brouillard

Et le vent se ternit au pied d’un ossuaire,

Quand peut paraître alors l’ombre d’un corbillard. 

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Des lampions de cristal découpés en flocons

Dansent sur la lagune où glisse une gondole

Dont la laque de bois tisse une farandole

Au revers d’un reflet figé dans un flacon.

Un masque d’arlequin en plumes de faucon

Se maquille de nuit sous une girandole

Que des colombes d’or au visage d’idole

Sertissent d’un éclair décousu des balcons.

Des pépites de ciel retombant de la lune

Mouillent de leur couleur les pieds de la Fortune

Dont la place Saint Marc embrase la beauté.

Le vent chaud de la mer caresse alors la rade

Du souffle d’un verrier dont le regard de jade

Emprisonne le sable au bout de son baiser.

  Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014