Le blog de lettres de soie rouge

En fondant le soleil dans une urne d’airain

Le temps courbe le dos sous le poids de la crainte

Et suit d’un pas funèbre un corbillard de sainte

Que le peuple labile adore avec entrain.

Des flammes en réglisse au bord d’un souterrain

Equarrissent la chair dont la seule contrainte

Eloigne le mortel d’une triste complainte

Par le bruit incessant d’un désir souverain.

C’est en creusant les mots que le poète souffre

De comprendre le sens de son immense gouffre

Alors que sous la pluie une larme fleurit.

Or quand il voit le jour du dernier sacrifice

L’encre de sa fontaine élégamment tarit

En brisant du cristal d’un ultime artifice.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Aux rives de l’enfer des palmiers à foison

Offrent du réconfort à la fraîcheur d’une ombre

Qui glisse du soleil vers une heure plus sombre

Où le pécheur boira la coupe du poison.

Qui cherche à se cacher sous la riche toison

Perdra bientôt son temps comme un morceau de nombre

Détaché de la nuit où déjà le cœur sombre

Dans la béatitude et dans la pamoison.

Puis viendront les fossés recouverts de sulfure

Et les douleurs naissant d’une longue griffure

Dont le sang coulera sur des buissons de buis.

Des ruches de bourdons lâcheront leur nuage

Et sous les dards de feu périra dans la rage

Le monde du plaisir derrière un vantail d’huis.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Le givre de la nuit blanchit de son manteau

Le fantôme d’un arbre enveloppé d’air moite

Que la lune en passant sous une porte étroite

Brode d’un brin d’argent au bout de son marteau.

Une louve affamée aux portes du château

Traverse le chemin d’une allure benoîte

Qui conduit à l’étang où déjà l’or miroite

Comme un soleil enfoui au dos d’un écriteau.

Le souffle glacial d’une étoile en voyage

Fige dans la forêt le cœur d’un paysage

Dans l’immobilité d’un marbre de tombeau.

C’est sous un pont de pierre aux arches de dentelle

Que niche cependant le tout dernier corbeau

D’un pays englouti par la fée immortelle.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Une goutte de miel sur du velours fané

Glisse comme un joyau dont la riche prunelle

Regarde le soleil défroisser la flanelle

D’une rose frileuse au cœur enrubanné.

Des bouquets d’hortensias au parfum suranné

Brodent déjà la mer d’un pli de fustanelle

Qu’une étoile parfois coud à sa soutanelle

Pour donner à la nuit un reflet safrané.

Les vagues en prison au cœur d’un coquillage

Enchantent les enfants de leur long babillage

Versant des bruits de rêve au bord de leur regard.

En quelques mots pourtant comme un fétu de paille

L’écume vient lécher la chair d’une muraille

Dont les blocs de granit laissent l’esprit hagard.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

En écrasant la rouille avec des ongles crus

Le forgeron endort les flammes de sa forge

Que l’enclume embrassée assouvit de sa gorge

Comme une femme aimée au sein de draps écrus.

Les drapeaux de satin de fatigue recrus

Fanent comme du thym que parfois un grain d’orge

Colore d’un reflet dont le soleil regorge

En traversant le temps d’un despotisme accru.

Personne ne méprise une flamme de cierge

Si le regard ému devant la Sainte Vierge

Le mendiant se plie aux règles du serment.

Mais proche de l’égout où rampe une lumière

Le dernier bout de braise  étouffe le sarment

Qui s’éteindra bientôt dans le creux de l’ornière.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Ils déchirent le ciel de leurs arcs de cristal

En livrant l’empyrée aux griffes de la foudre

Que des cymbales d’or se plaisent à découdre

D’une toile tendue à coups de trou brutal.

Des cercles de fumée au souffle de métal

Déracinent la ville et ses larmes de poudre

Que les gestes d’un prêtre habile à tout absoudre

Semblent exorciser d’un châtiment fatal.

Des branches de lumière suspendent la magie

Aux sourcils de la nuit qui dans l’hémorragie

Perd sa peau de satin comme un serpent muant.

Et quand enfin s’éteint le feu du purgatoire

Un ange en habit noir passe avec un ciboire

Cueillir des gouttes d’or au bec d’un chat-huant.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Dans ses encriers d’or l’Inde aux doigts de safran

Puise des mots écrus dont la soie écarlate

Scintille sous le vent comme un corps d’acrobate

Tissant un bout de rêve aux franges d’un bougran.

Des coupoles d’émail que lèche un cormoran

Coulent de fins parfums dont le poison appâte

Les regards alanguis d’un jeune aristocrate

Ebloui par le jour à l’orbe d’un cadran.

La brise évanescente avale la vallée

Et sème du soleil tout au long d’une allée

Dont les larmes de miel se fondent dans les fruits.

Les fontaines de marbre et les bassins de jade

Bruissent dans les cours près d’une palissade

Qui enchante l’esprit pour mille et une nuits.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014

Au bout de cette image où brûle un serpentin

Des rivages de boue et des miroirs de glace

Sculptent de leur pouvoir le fronton d’un palace

Que des flammes de vent tirent d’un margotin.

Sous les cartes du jeu se cache un plaisantin

Mais personne ne veut puiser dans sa besace

Les trésors d’une nuit veuve de  carapace

Entre les bruits du bois et ceux d’un strapontin.

Les poches vident l’ombre avec des mains de sable

Et sèment sur la mer les éclats d’un retable

Qui dans la cathédrale illustre un don de dieu.

Et pourtant les missels prêchent une parole

Qui d’un revers de mot parfois mes lèvres frôle

Comme un enfant perdu qui me dirait adieu.

Francis Etienne Sicard Lundquist ©2014